Dejamos acá por hoy

Qué significará tener sueño dentro de un sueño?

Qué querrá decir que al abrir la puerta de tu habitación de la infancia encuentres durmiendo en tu cama al chico que te gusta a los 34 años?

Mirame

Te miro entre lapsos que escapan a mi propia voluntad  y consciencia de mirarte...
te miro esperando una respuesta...
como si de tanto mirarte de repente tuviera una epifanía y viera con claridad la solución al aspecto más irresuelto de mi vida,
pero no distingo si tu mirada de regreso es un silencio vacío o un ruido totalmente ensordecedor...
No me decís NADA y yo insisto en mirarte.
Te miro como quien mira todas las noches el cielo para ver una estrella fugaz...
De a ratos no duermo por mirarte
y me doy cuenta de que sos mi mejor escapatoria...
Te miro para saber si alguien me quiere... y lucho conmigo misma porque en el fondo sé que es todo una gran mentira.
Te toco con el índice, te miro una vez más con esa mezcla extraña de resignación y esperanza en los ojos vidriosos por haberte mirado tanto...
Me decís que ya son las seis y media, y que no hay ninguna novedad.
Yo te llevo a mi pecho y prometo no volver a mirarte al menos por unas horas.
Emitís un leve sonido:
Te estás por quedar sin batería otra vez

Mensaje

El teléfono en la mano... y en el pecho una sensación de estrujamiento, sólo por pensar en escribirte un mensaje...
Pienso en todo el tiempo que pasó desde la vez que pude haber causado una buena primer impresión y en las circunstancias poco favorables que hicieron que cual fuera q haya sido esa impresión, no tuviera el peso suficiente para dejar una marca legible, bella o importante.
Casi dos años de esa rara vinculación entre tu liviandad y mi insistencia que no dicen NADA y dejan a la vez una pregunta que sólo puedo hacerme a mí misma.
Me enoja que esa pregunta tenga tu cara
Me frustra que esa pregunta suene con tu voz
Me decepciona no tener una respuesta para darme...

Me doy cuenta que es inútil el manojo de palabras desordenadas que hubiera podido decirte y obtener tu silencio como respuesta.

Apago el teléfono y escribo en otro lado un mensaje para mí misma: NO LO HAGAS

Cartografía ciega

Yo reconozco este borde blanco indeleble sobre el que ahora estoy parada... Ya estuve antes acá... MUCHAS otras veces.
Lo que aún no entiendo es si es el mismo borde... Si es que voy caminando una especie de cornisa infinita o intento dilucidar alguna especie de territorio como si fuera el más principiante de los antiguos cartógrafos  que queriendo comprender de alguna manera ese mundo que habita va y se para en el borde... (o al menos lo que considera que es el borde) y lo anota, lo dibuja y lo transita. Pareciera incluso que le gusta toparse "sorpresivamente" con ese borde como si no lo viera venir, como si no se lo esperara...
Mi borde es BLANCO, blanco papel antes de empezar a escribirle una carta a alguien, blanco lienzo antes de la primer pincelada a ese cuadro que vengo rumiando hace tiempo en mi cabeza, blanco como un fantasma al que le puedo ir asignando cada vez un nombre diferente, blanco como la parte del ojo QUE NO VE NADA...
Estoy parada acá sin poder marcar ni de casualidad este borde, ni con la torpeza de volcar un café, ni con las suelas de mis zapatos mojados un día de lluvia, ni con la tinta del marcador que no quiero destapar en vano...
Me fui lejos, conocí lugares, traspasé un montón de otros bordes de otros colores ... pero volví y este borde mío sigue estando acá sin nombrar, sin marcar, sin empezar aún a ser útil en este mapa abierto donde no importa si es de día o de noche y la única referencia que tengo es este punto donde estoy parada sin hacer sombra

El dueño del tiempo

Esa pregunta que te hiciste y me hiciste.
 Esa y las otras veintemil que rondan tu cabeza y no te dejan mirar en este momento la cicatriz que tengo sobre mi boca, ni ninguno de los otros detalles por los que jamás me preguntaste mientras yo sigo acá adelante tuyo, desvelada haciéndome también alguna de esas mismas preguntas y otras más que vos no te hacés...
 Mientras transcurre a su propio modo y de la forma que quiere cada vez ese tiempo que nadie nos regala, que no sabemos de dónde viene ni desde cuando existe...
 Yo elijo transcurrirlo con vos, en silencio, mientras pienso a mi vez qué estarás pensando aunque sé q no es en mí ni en los dos lunares que tengo al lado de mi ojo izquierdo
Te pienso a veces como si existieras en este otro tiempo mío... pero soy yo la que existe sólo a veces en ese tiempo del que sos dueño

SILENCIO

Se calla...
 se calla la boca y los dedos de las manos
 intenta callar alguna otra parte del cuerpo... pero no puede callar la cabeza...
Se calla lo que teme, lo que sabe, lo que intuye
 lo que confirma con desencanto y en silencio...
Se calla porque cada vez que dice enfurece a los monstruos que la acosan y no la dejan dormir en la noche...
Se calla porque ninguna de las veces que dijo,
 las cosas dieron un vuelco que la favoreciera...
Se calla y aguanta sobre el pecho la avalancha de palabras que la increpan, que la acusan y la desvelan...
Se calla las ganas, se calla el deseo,
 se calla cualquier esperanza ilusa de que esto no fuera cierto...
Se calla la boca y los dedos...
 pero no cierra los ojos y la ensordece el silencio de una NO respuesta que en realidad conoce y no acepta
  se calla la boca y los dedos pero no puede callar la cabeza...

ANSIEDAD

Todo lo que toca se rompe... No le importan los tiempos, ni los procesos, ni los ciclos... lo que equivale a decir que todo lo que toca SE MUERE.
Muere ahí, al instante, en seco, todo el potencial... cualquier remota posibilidad de "tal vez", cualquier chance inesperada se anula con tal de exhalar todo ese aire atorado en el pecho...
Vomita un caudal de palabras con las que apuñala incansable cualquier dejo de esperanza y de paciencia que pudieran de casualidad haber sobrevivido a sus anteriores ataques, e invade todo el cuerpo y la mente como invaden mi casa las sombras del atardecer de un domingo...
Ahí se fué, en un mensaje... mi apuesta por respirar un poco más hondo al menos por un rato... Sólo para que el aire vuelva a ponerse denso y áspero con un cuentagotas de silencios y ausencias... y comience una vez más el único ciclo que siempre supo respetar y alimentar ...el suyo.